Bücherwurmloch

Hundert Tage im Bürgerkrieg von Ruanda
“Mein Land brauchte mich nicht, doch dort, in Afrika, war noch ein Tausendstel meines bescheidenen Wissens ein Reichtum, und diesen wollte ich teilen.” Den Schweizer  Entwicklungshelfer David Hohl treiben große Ideale an. Er geht ihm Jahr 1990 nach Ruanda, um den Menschen dort zu helfen, um etwas zu verändern. Doch schnell steht er vor einer unüberwindbaren Wand aus Bürokratie, Mentalitätsunterschieden, Korruption und Unverständnis. Nichts bewegt sich, ihm ist langweilig, er erkennt die Heuchelei hinter der vermeintlichen Entwicklungshilfe. “Die Hilfsorganisationen waren verrückt nach diesem Land, man trat sich gegenseitig auf die Füße, und es gab buchstäblich nicht einen Hügel ohne Entwicklungsprojekt. (…) Sie waren geradezu süchtig danach, auf der Seite der Opfer zu sein.” Als David sich in die schöne Afrikanerin Agathe verliebt, merkt er, wie hohl all seine Ideale sind. Die beiden können einander nie wirklich nahe kommen, Agathe interessiert sich nicht für Davids Drang, ihrem Land zu helfen – sondern nur für sich selbst. Während sich die Lage in Ruanda plötzlich verschärft, fliehen die Schweizer – doch David bleibt. Rund um ihn beginnt ein sinnloses und grausames Morden, das David nicht versteht und das auf ihn dennoch zutiefst menschlich wirkt. Hundert Tage lang versteckt er sich, hundert Tage lang lauert der Tod vor seiner Tür. Und es ist ungewiss, ob sie ihm helfen werden, wenn sie ihn entdecken …

Hundert Tage ist ein hartes und zynisches Buch über die Ironie hinter der Entwicklungshilfe, über das Bedürfnis der Weißen, eine Erbschuld zu tilgen und sich damit selbst zu helfen. Lukas Bärfuss ist ein gefeierter Schweizer Dramatiker, der es in diesem Roman schafft, den Druck des Pathos zu umschiffen. Er lässt seinen Protagonisten David die Geschichte in der Ich-Form erzählen, er schmückt sie mit bissigen Worten, gescheiterten Hoffnungen und viel Resignation. Diese Gefühle bestimmen auch das stilistische Bild, das mit direkten Formulierungen, sarkastischen Metaphern und authentischer Ehrlichkeit überzeugt. Dass jeder im Ernstfall nur an sich selbst denkt, ist bekannt – und wird hier vom Autor eindrucksvoll geschildert. Die Hauptfigur gerät mitten hinein in einen Krieg, in einen Genozid, über den sich die ganze Welt echauffiert, ohne etwas zu unternehmen. Da keiner der Entwicklungshelfer die Sprache der Einheimischen spricht (!), ist ihr Wissen über sie stets nur zusammengedichtet. Es geht in diesem Roman um Gewalt, um Korruption und Heuchelei. Und um den Versuch, das Leid zu beenden – der letztlich vergeblich ist.

“The wonders of the world are many, but none so much as man”
Pip ist ein Problemkind. Als Baby schläft sie niemals durch – bis ihre verzweifelten Eltern sie zum Babyschwimmen bringen. Das Wasser sorgt dafür, dass Pip ausgeglichener und ruhiger wird. Und es bleibt ihre gesamte Kindheit und Jugend über das einzige Element, in dem sie sich zu Hause fühlt. Schwimmen ist alles, was Pip will. Während die Familie an zwei schweren Schicksalsschlägen zerbricht, taucht Pip jeden Tag ab. Und das harte Training macht sich bemerkbar: Bald werden Trainer und die Medien auf die talentierte Schwimmerin aufmerksam. Pip bekommt ein Stipendium und erschwimmt sich den langen und anstrengenden Weg zu den Olympischen Spielen. Was das im Alltag für sie bedeutet – kontrollierte Ernährung, absolute Disziplin, kaum Freizeit – und wie Pip schließlich an jenen Punkt kommt, an dem sich ihre Zukunft entscheidet, davon erzählt Nicola Keegan in Swimming.

Für mich war Swimming eine Art Verzweiflungskauf. Mein SuB ging zur Neige, ich stand in der Buchhandlung und fand nichts Interessantes – und der Klappentext hörte sich ganz gut an. Als ich anfing zu lesen, war ich verblüfft über die wunderbare Selbstironie, die Nicola Keegan ihrer Ich-Erzählerin Pip in den Mund legt. “I have seven chins varying in size and volume”, heißt es beispielsweise am Beginn über Pip als Baby, “I am an asshole and I know it”, sagt sie später. Mich fasziniert, wie die Autorin es schafft, die Sportart Schwimmen zum Anker für ein Mädchen zu machen, das in seinem eigenen Leben zu ertrinken droht. Der Tod bleibt der Familie nicht fern, Pips Mutter – die insgesamt vier Töchter zur Welt gebracht hat – ist als Autoritäts- und Vertrauensperson völlig unbrauchbar. Im Prinzip ist Pip auf sich allein gestellt, denn beim Sport herrschen Druck und Konkurrenzdenken, Freundschaft gibt es nicht. Nur im Wasser ist Pip frei. Aber bald wird diese Freiheit überschattet vom Leistungsdruck. Das beschreibt Nicola Keegan sehr eindrucksvoll und glaubhaft. Die Informationen über Schwimmen als Profisport sind gut recherchiert und geben der Geschichte die nötige Substanz. Worum genau geht es in Swimming? Es ist ein Buch über Verlust und Trauer, über die Unfähigkeit, zu kommunizieren, über Leistungssport, Weltrekorde und den eisernen Willen, dem Körper etwas abzuverlangen, das er eigentlich kaum schaffen kann. Ich finde das Thema sehr originell und bin von diesem Roman richtig gefesselt. Pip ist ehrgeizig, einsam und überraschend ehrlich. Das Schwimmen ist ihr Lebensinhalt – und genau das ist zugleich eine große Gefahr. Etwas anstrengend ist der Umgang der Familienmitglieder untereinander, weil die Dialoge in absurde Diskussionen ausarten. Ansonsten aber ist Swimming ein spannendes und lesenswertes Buch, das mit wunderbarem Sarkasmus und Liebe zum Detail begeistert. Pip als Protagonistin ist dabei nicht immer liebenswert. Und deshalb umso authentischer.

Unzufriedenheit als Familienerbe
Das ist ungewöhnlich: Einer stirbt und alle freuen sich. Als Thereses Großmutter Malie das Zeitliche segnet, sind ihre Kinder Ruby und Ib überglücklich. Nur Therese ist traurig, denn sie hat als Einzige schöne Erinnerungen an die exzentrische Frau, die einmal Schauspielerin war, gern trank und schillernde Geschichten erzählte. Einst war Malie das Kind des Dorfwirts, mit 15 schloss sie sich einem fahrenden Theater an. In ihrer Zeit auf der Bühne ließ sie nichts anbrennen – und wurde ungewollt schwanger. Ihren Frust über die aufgegebene Karriere ließ sie den Rest ihres Lebens an ihrem friedliebenden Mann Mogens, einem Blaumaler in der Porzellanmanufaktur, und Tochter Ruby aus, die in ihrer Kindheit viele Schläge und wenig Liebe bekam. Als Ruby selbst ein Kind – Therese – erwartet, gibt sie das Familienerbe der Unzufriedenheit weiter. Erst Therese kann es vielleicht gelingen, diesen Kreis aus Unglück zu durchbrechen – mit ihrem Sohn Stian.

Der Arsenturm erzählt die Geschichte einer Familie aus Norwegen, deren Schmerz in der Vergangenheit wurzelt. Die Ursache für die vielen kleinen Dramen legt Anne B. Radge Schicht um Schicht frei: Jedes Kapitel führt den Leser weiter zurück zu dem, was zuvor geschehen ist. Ausgehend von Therese, der momentan letzten Tochter dieser Familie, verfolgen wir die Generationen bis zu Thereses Großmutter Malie, die eine selbstsüchtige und seelisch verwundete Frau war. Sie liebte die Schauspielerei, denn “wer eine Rolle spielte, durfte dabei Eigenschaften zeigen, die in Wirklichkeit gar nicht vorhanden waren”. Für das Scheitern ihrer Karriere machte sie ihre Tochter Ruby verantwortlich, die ihrerseits das erfahrene Leid weitergab. So entstand ein Teufelskreis aus Ablehnung und Gefühllosigkeit, der auch die Männer in der Familie mit sich riss. Anne B. Radge findet erstaunlich harte Worte für diese Geschichte. Sie zeigt, was für eine Katastrophe eine Schwangerschaft für eine ledige Frau früher war, wie sie sich mit sinnlosen Essigwaschungen und gefährlichen Abtreibungen quälten, und wie es sich auf die Kinder auswirkte, ungewollt und zum falschen Zeitpunkt geboren zu werden. Alle in dieser Familie haben sich einmal etwas erhofft – und niemand hat es bekommen. Der Arsenturm ist ein tragisches, aber unpathetisches und deshalb umso glaubwürdigeres Buch. Stilistisch befindet es sich auf keinem überragenden, aber doch einem annehmbar hohen Niveau. Der Inhalt ist nicht schön. Und hat mich gerade deshalb überzeugt. Sehr gut!

“In Santo Domingo ist eine Geschichte erst dann eine Geschichte, wenn sie einen übernatürlichen Schatten wirft.” Das kurze wundersame Leben des Oscar Wao wirft gleich mehrere Schatten und sie sind alle verschieden – übernatürlich, zynisch, amüsant und brutal. Oscar zieht mit seiner Schwester und seiner Mutter aus der Dominikanischen Republik in die USA. Er ist fett, ein großer Fan von SciFi, er spricht sogar fließend Elbisch. Kein Wunder, dass er in der Schule nur verarscht wird und keine Freunde findet – geschweige denn ein Mädchen. Und dabei heißt es doch, dass noch nie ein Dominikaner als Jungfrau gestorben sei! Oscar findet in keine Gesellschaftsschicht hinein und hat es durch die Böswilligkeit seiner frustrierten Mutter besonders schwer. Welche Grausamkeiten ihr im Leben widerfahren sind und was sie so verbittert gemacht hat, erfährt der Leser nach und nach. Sie war einmal sehr schön – und lernte dann einen Handlanger von Trujillo kennen …

Dieses Buch ist unfassbar sarkastisch. In einem derben und vermeintlich gefühllosen Ton erzählt Junot Díaz von Trujillos Militärdiktatur, vom Leben der Dominikaner in Terror und Unterdrückung, von ihren Versuchen, sich als “Nigger” in den USA zu integrieren. Dabei findet er harte Worte, die Witze triefen nur so vor Ironie und Boshaftigkeit. Das darf er nur, weil er selbst in der Dominikanischen Republik geboren ist – einem jeden anderen würde man Herzlosigkeit und Rassismus unterstellen. Auf diese Art aber beschreibt der Autor ein Land und ein Volk, das gelitten hat und immer noch leidet. Liebe und Hoffnung sucht man in diesem Roman vergebens. Der Perspektive zu folgen, ist anfangs schwierig, erst nach einiger Zeit stellt sich heraus, wer der wahre Ich-Erzähler ist: ein College-Freund von Oscar und seiner Schwester. Er ist eigentlich nicht abergläubisch, doch am Beispiel von Oscars Familie zeigt er, wie mächtig ein fukú, ein riesengroßer beschissener Fluch, sein kann. Dieser fukú hat Tod und Leid über Oscars gesamte Verwandtschaft gebracht und erwischt – das verrät ja allein schon der Titel – am Ende auch ihn. In zahlreichen Fußnoten füllt Junot Díaz die Wissenslücken des Lesers und erklärt die Hintergründe zu den Ereignissen. Und obwohl ich kein Freund solcher Leseflussunterbrechungen bin, lese ich dieses Mal sogar die Fußnoten genauso sorgfältig wie den Fließtext – weil sie interessant sind und böse. Dieses Buch ist schockierend, wirr, informativ und tragisch zugleich – eine lesenswerte Reise in ein weit entferntes Land, das manche vielleicht aus dem Urlaub, aber vermutlich nicht mit all seinen Schatten kennen.